Cesta z Prahy
do Čechohradu je dlouhá 2200 km a mě trvala 3 dny. Z Prahy až do polského Tarnowa
se jede víceméně po kvalitní dálnici, cestou se za Krakovem se projedou dvě
brány (bramy), na kterých se platí 9 zlotých za průjezd, je možné platit i v eurech
(dokonce to vyjde levněji). Po sjezdu z dálnice je cesta velmi pomalá, v polské
slovní zásobě patrně chybí slovo infrastruktura, takže se jede výhradně obcemi
a v koloně. Doporučuju se cestou Polskem najíst v restauraci, vaří
dobře a levněji než v ČR i na Ukrajině. Já jsem zvolil Stary Mlyn u
Orzechova. Ačkoliv jsem si objednal jen lehké jídlo a čaj, servírka mě pohostila nějakou národní
pomazánkou, kterou, jak jsem pochopil, nosí všem hostům, aby si ukrátili čekání
na hlavní chod. Bohužel byla s masem, tak jsem musel krojovanou slečnu
poprosit, ať to zas odnese.
Přechod přes hranice byl nad
očekávání bezproblémový. Trochu se to štosovalo u Ukrajinské strany, kde se
zběžně kontroluje obsah vozidla, ale i tak jsem za 20 minut měl všechno za
sebou. Podle doporučení svého přechůdce jsem nocoval v motelu v Jaworiwě
(hned za druhou odbočkou na Jaworow) ubytování s parkováním stojí 120 UAH,
motel je velmi pěkný a čistý, pracuje tam „ochrannik“, který hlídá auta a
zajišťuje klid a pořádek v místním saloonu, tedy baru. Měl ten večer práce
dost, asi kvůli mě. Mám totiž pevně zakořeněný stereotyp o divokém východě,
takže se nestane abych vešel na Ukrajině do hospody a něco se tam nesemlelo. Asi
za hodinu se do podniku navalilo 5 ožralých kovbojů (vzhledem k jejich nízkému
věku možná spíš zatím jen honáků) mluvících nesrozumitelnou patlanicí
ukrajinštiny a polštiny, kterou si objednávali panáky. Asi za pět minut se
začali všichni prát takovým způsobem, že nebylo jasné kdo koho bije ani
rozdělení na týmy. Servírky s hysterickým klidem bleskově přivolaly
ochrannika a tomu se povedlo celé klubko
vyvalit na ulici, kde se patrně vzájemně vysílili a k jejich návratu už
nedošlo. Při sbírání rozbitých střepů ze sklenic, které kovbojové zvrhli na
zem, jsem se dozvěděl, že servírka Oksana má celodenní službu, tj. že pracuje
od osmi ráno do osmi ráno. Na její plat
jsem se už radši neptal, při této příjemné práci vystudovala dálkové pedagogiku
pro mateřské školy v Rivne a teď (marně) shání normální uplatnění. Na dotaz,
jak se jí žije v Jaworowě, se jen smutně usmála.
Druhý den jsem se po krásné nové
silnici prohnal zvlněnou krajinou připomínající Česko do Lvova. Moje představa,
že mě silniční navigace navede na Lvovský okruh byla mylná, takže jsem si
prohlédl historické centrum i industriální předměstí a po krátkém bloudění, kdy
mě cedule (směr Kyjev) navigovaly po kruhu jsem se napojil se na silnici na
Ternopil. Silnice Lvov-Ternopil je projektovaná patrně pro pásová vozidla,
protože veškerá jiná mají s průjezdem značné problémy. Na silnici jsou
totiž díry. Rusky se jim říká „kóčky“. Nějaká ta kočka na Ukrajině, to není žádný
problém, pokud se jí lze vyhnout. Aut jezdí málo, jezdí pomalu a protisměr se
dodržuje jenom když od naproti nic nejede. Jenže na této silnici bylo poněkud
překočkováno. Děr bylo tolik, že vyhnouti se nebylo lze a protože už tam nějaké
to jaro ležely, byly dost hluboké na to, aby v nich člověk ztratil kolo.
Neustálé zpomalování na 20 až 10 km v hodině a nemožnost zrychlit víc jak
na 60 (aby bylo možné okamžitě dobrzdit) činí cestu dost únavnou. Po cestě jsem
zastavil stopařce, které na mě mávala zdviženou rukou. V druhé měla kytku.
Řekl jsem jí, že jedu do Ternopilu, a pak do Umaně, ať sedne dozadu a otevřel
dveře. Ona mi zděšeně odpovídala ukrajinsky že v žádném případě. Potom
jsem pochopil, že to nebyla žádná stopařka, ale že se tady – mezi kočkama, několik
desítek kilometrů od civilizace – snaží prodat tu svoji kytičku. To mě
nenapadlo. Hrůza, co si o mě musela myslet. A ještě větší hrůza, co si o musela
myslet ona, že si myslím o ní. Radši na to nemyslet. Potom jsem takových lidí
minul asi třicet. Těm už jsem nestavěl.
Za Ternopilem už byla cesta lepší, za Chmelnickým ještě lepší, ale setmělo
se mi, což má pro jízdu mezi kočkama fatální důsledky. Dálkovými světly lze
sice kočičí nebezpečí z dálky odhalit a vyhnout se. Pokud vám ale jede
někdo v protivce, projedete tak 100 metrů bez možnosti kontrolovat povrch
(jednak musíte vypnout dálkový a jednak vás protijezdec oslní). Po dvou
nárazech, kdy jsem si myslel, že jsem jistojistě zlomil osu, jsem začal hledal
hotel. Našel jsem ho pár kilometrů za Vinicí na mé straně silnice, velmi pěkný,
vše za 150 UAH, ráno levné a sladké občerstvení (na baru je celkem slušná
cukrárna).
Od Vinice až do Čechohradu se jede skvěle. Slabý provoz, koček málo, dopravu
komplikují jen místní šerifové. Stojí vždy ve dvou na „obočině“ nebo na středovém pruhu a míří na
řidiče takovou pistolí, která prý měří rychlost. Vypadá to přísně. Sice na nás
nemíří bouchačkama s vostrýma, nicméně jejich cíl – oloupit řidiče – se tímto
nemění. Nuže dva takoví mě zastavili na odbočce z oděsské silnice na mykolaivskou.
„Pane nemáte rozsvícený světla. Ajajaj, tady jsou kamery, policejní punkt,
všechno máme zaznamenaný.“
Vskutku jsem se octnul vedle policejní budovy, jakési pevnosti apačů v hluboké
stepi, která mi zřetelně připoměla podobné místo z hororového pseudodokumentu
o ruském pohraničí „Ščastjo majo“ (Štěstí moje). Příslušník začal otázkou,
kterou už dobře znám:
„Tak co, budeme psát protokol?“
Z otázky je jasná jedna věc: Příslušník psát protokol nechce. Protože
z něj má patrně prd a ztratí tím cenný čas, který může využít na odchyt
dalších hříšníků. Já jsem si byl poměrně silný v kramflecích, protože
jednak ve dne na Ukrajině nesvítil na silnici nikdo (proto jsem ta světla také
vypnul) a jednak za to nemůže být nějaká astronomická pokuta. Proto jsem
reagoval otázkou:
„Tak já doufám, že pokuta za světla není vysoká nebo ne?“
Příslušník mi nerozuměl „Budeme psát protokol?“
Řidič: „Kolik je pokuta?“
Příslušník: „255 hriveň. Budeme psát protokol?“
Řidič (myslí si, že je to na Ukrajinu hodně): „Chci vidět předpis a tabulku
pokut.“
Příslušník II (zlý): „Ty vážně chceš psát protokol? Chceš do města?“
Variantu „chceš jet do města“ znám taky. Používá se u turistů pro nahnání
hrůzy z toho, že jim „mentové“ zkomplikují
dovču výletem někam kam to neplánovali.
Řidič: „Kolik je pokuta za mnou spáchaný přestupek?“
Příslušník II řečený zlý: „850 hriveň.“
Příslušník I řečený hodný: „Ty počkej, to není nutný, domluvíme se lidsky,
že se domluvíme?“
Přílušník zlý: „Davaj polovinu i jezžaj!“
Příslušník I (vrací mi řidičák): „Poslouchej Juro, jsi Jura, že jo? My se
domluvíme, viď? Uděláme to lidsky, dej co máš a jeď.“
Řidič (dělá hrdinu): „Pánové já takto nemohu.“ Vnucuji mu pas.
Příslušník I: „To mi dáš potom, hele domluvíme se.“
Vystupuju z auta. Opět mu vnucuji pas. Nechce. Zjevně to není to, co
chce, abych mu vnucoval. Zavírám auto.
Příslušník I zaklepe obuškem na mojí koženou kapsu na opasku a řekne mlsně:
„No, ukaž, copak tam máš?“ Trvám na tom, že chci vidět tabulku pokut. Zamykám
auto a vyrážím ke stanici. Příslušník I na mě znechuceně křikne: „Jezžaj!“. Po
příjezdu jsem zjistil, že na Ukrajině skutečně před několika dny zavedli povinnost
svítit v zimních měsících i ve dne. Inu, na Ukrajině je třeba znát zákony.